6- Los amantes (poema erótico)

Señor amante,

Le escribo porque he vuelto a soñar con usted.

Cuando pienso en que al fin lo he superado recaigo en soñarlo. La historia se repite. Nos encontramos bajo el agua y, justo antes de podernos tocar, nuestros pulmones imaginarios se quedan sin aire. Entonces debemos volver a la superficie donde todo el mundo nos mira.

Parece que no me voy a salvar de usted, así como usted no se salvará de mí, de que le siga diciendo señor amante a pesar de que no nos veamos hace una década. Es que nunca se deja de ser amante, ¿sabe? Si aceptó ser mi cómplice alguna vez, también me aceptó entera, aunque entera significara deforme o tenerme a medias.

Señor amante, el otro día vi sus ojos, solo que estaban atrapados en otro hombre. Y el hombre me sonreía, me deseaba. Pero yo solo pensaba en lo incompleto que este se veía sin el resto de usted. Sin esas cosas banales, como la forma en la que usted me abrochaba el último botón del abrigo o en su acento tan prolongado como la lengua de las polillas.

Señor amante, le escribo a usted, sí, a usted nada más, aunque piense que no es el único. Aunque sea señor. Aunque yo sea señora. Le escribiría aunque ya estuviese muerto porque mis dedos no saben hacer otra cosa que buscarlo en este teclado negro de letras desvanecidas. Si una letra es capaz de reaparecer en la pantalla, ¿por qué no reaparece usted y sus ojos y sus dedos que abotonan y su lengua que serpentea?

Pero tranquilo, señor, que haré lo posible para que esta carta parezca un error o apenas la esquina de una hoja mal quemada. Así usted podrá seguir olvidándome por partes, ya que es difícil deshacerse de una persona entera de tantos gestos. Y yo podré seguirlo soñando con la ropa teñida por la marea hasta que debamos regresar a la brisa, o la loca esa, y despertar uno lejos del otro, dentro del otro.

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